Maurin des Maures

L'homme entra et laissa grande ouverte derri re lui la porte de l'auberge. Il tait v tu de toile, gu tre de toile, chauss d'espadrilles. Il tait grand, svelte, bien pris. Ce paysan avait dans sa d marche une profonde distinction naturelle, on ne savait quoi de tr s digne. Il avait un visage allong , les cheveux ras, un peu cr pus, et sous une barbe sarrasine, courte, l g re, frisott e, on sentait la puissance de la m choire. Le nez, fort, n' tait pas droit, sans qu'on p t dire qu'il f t recourb . De la l vre inf rieure au menton, son profil s'achevait en une ligne longue, comme escarp e, coup e la hache. Sous sa l vre, la mouche noire s'isolait au milieu d'une petite place libre de peau roussie, d'un rouge brun de terre cuite. Un souffle d'air froid, sentant la r sine des pins et la bonne terre mouill e, s'engouffra avec Maurin dans la vaste salle haute, fumeuse et noire, de la vieille auberge des Campaux. Cette auberge est b tie presque mi-chemin entre Hy res et la Molle, au bord de la route qui suit dans toute sa longueur la sinueuse coup e du massif montagneux des Maures, en Provence, dans le Var.