LE CRIME DE L¿OPÉRA

Le boudoir ?tait tendu de soie bouton d'or, parce qu'elle ?tait brune, cette merveilleuse Julia d'Orcival qui tenait si bien son rang ? la t?te du grand ?tat-major de la galanterie parisienne. Un feu clair br?lait dans la chemin?e, garnie de chenets Louis XVI, des chenets authentiques o? s'?taient pos?s les petits pieds des belles du Versailles d'autrefois. La lueur adoucie d'une lampe en porcelaine du Japon ?clairait le r?duit capitonn? o? n'?taient admis que les intimes. On n'entendait pas d'autre bruit que le roulement lointain des voitures qui descendaient le boulevard Malesherbes, et le murmure de l'eau bouillante qui chantait sa chanson dans le samovar de cuivre rouge. Pourtant, Julia n'?tait pas seule. Pr?s d'elle, ? demi couch?e sur une chaise longue, un jeune homme, plong? dans un vaste fauteuil, tortillait sa moustache blonde, et regardait d'un oeil distrait une terre cuite de Clodion, repr?sentant des Bacchantes lutin?es par des Faunes. L'?l?gant cavalier ne songeait gu?re ? cette oeuvre d'art, pas plus que la dame ne songeait au splendide tableau de Fortuny qui rayonnait en face d'elle, et qu'elle avait pay? une somme folle. Et s'ils se taisaient, ce n'?tait pas qu'ils n'eussent rien ? se dire, car ils s'observaient ? la d?rob?e, comme deux adversaires d'?gale force s'observent avant d'engager les ?p?es. Un viveur exp?riment? aurait jug? ? premi?re vue qu'entre ces amoureux il allait ?tre question de choses s?rieuses. Un auteur dramatique aurait flair? une situation.