Feuilles composées

Vertes, les feuilles se mordorent sit?t que br?me le cerf. Elles valsent au vent, s'ancrent dans le sol, f?condent son ventre pour jaillir dans la s?ve visqueuse des bourgeons printaniers. Eternelle ritournelle o? la vie et la mort se procr?ent mutuellement. Blanches, les feuilles s'encrent de po?sie pour enfanter des mots qui enchantent la banalit? des choses. En chacun de nous dort un r?veur. R?veill?, il ?moustille notre langue. Elle se colore, s'envole au vent, s'enfonce dans les coeurs d'o? giclent mille ?mois. Trop peu composent avec lui, laissant aux vers l'art de nous d?composer.