Ein ungarischer Nabob, Roman

Ein st?rmisches Wetter ist drau?en auf der Pu?ta, der Himmel wolkig, die Erde kotig, der Regen str?mt schon seit zwei Wochen, aus jedem Rinnsal ist das Wasser getreten, an der Stelle der Kornsaat w?chst Schilf, zwischen dem teuern Mais machen sich jetzt St?rche und Enten zu schaffen. Zu Medardi am Lostag hat's angefangen, und jetzt wird es vierzig Tage lang fortregnen; wenn es aber so fortdauert, so wei? ich nicht, wer der Noah sein, und Menschen und Vieh aus dieser teilweisen S?ndflut retten wird...