Ein Poet?

Es war zu Mitte Februar, und es ging auf Mitternacht. In den stolzen Zeitungspalast nah der Wiener Ringstra e war endlich f?r kurze Weile ein Schweigen eingekehrt. Das rastlose Leben verstummte, das ihn sonst sto weise doch heftig bewegt. Aus den Fenstern des zweiten Stockwerkes, in dem sich die Redaktion befindet, brach noch ein einsames Lampenlicht in die Nebel und auf die ?de Stra e. Auch das erlosch. Die elektrischen Bogenlampen ?ber der Einfahrt gossen ihr wei es, fast schrilles Licht ?ber ein harrendes Zweigespann aus. Auf dem Bocke sa der Kutscher mit nickendem Kopfe und bis zur Unkenntlichkeit eingemummelt, um sich vor dem rastlosen Winde zu sch?tzen, der taumelnd und irre ?ber der Gro stadt dahinfuhr. Das Haustor stand offen, aber nur selten huschte jemand hinein oder trat daraus. Wer dieses mu te, der verhielt ein Weilchen schaudernd und kurzatmig, eh' er in die Winternacht mit ihrem wehenden, formlosen und frostigen Brodem sich wagte. Wenige Schritte, und ihn hatte das Dunkel verschlungen. In der Nachtredaktion selbst brannten noch alle Lampen. Eben war der Metteur mit einem St?ck Manuskript fortgegangen; nun stand das Blatt, und die Maschinen feierten, der letzten Nachrichten gew?rtig, die ein sp?tes Telegramm oder ein s?umiger Bote noch bringen konnten. In dem ziemlich gro en Raume roch es muffig: nach Firni , nach ?l und nach Druckerschw?rze. Nur noch drei Personen waren darin anwesend. Der Nachtredakteur spielte zerstreut mit einer gro en Schere; an einem Pulte sa im Frack ein Berichterstatter und feilte an seinem Ballbericht, den er offenbar gar nicht sch?n und farbig genug herausbekommen konnte. Endlich stand noch ein Mann, zum Fortgehen fertig, an einem Tischchen und ?berflog die j?ngsten Depeschen, welche die Stunde gebracht hatte. Er sah dabei ?berlegt und ?berlegen aus, wie er so jedes Wort nach Wert und nach Gewichtigkeit absch?tzte. Er war auch mit der letzten zu Ende gekommen; sorgf?ltig legte er das Blatt nieder und wandte sich zum Gehen.