Die Last

Es war Tag geworden. Noch immer rieselte der Regen und troff an den kleinen Fenstern der Krankenstube herunter. Bleigraues Licht stahl sich zogernd durch die Gardinen und mischte sich mit dem Schein der Lampe, die auch jetzt noch vor dem Bette brannte. Auf dem groen Bauerngutshof erwachte einiges Leben. Man horte zuweilen ein dumpfes Aufbrullen der Kuhe, und dazwischen das vereinzelte Rufen der Knechte. Doch klang alles gedampft, als furchte man, die Kranke zu storen. Etwas Totes, Gedrucktes lag uber dem Gehoft; und je mehr das trube Sonnenlicht vorruckte, in desto groere Lautlosigkeit verfiel das Anwesen. In dem weiten, zur ebenen Erde gelegenen Zimmer wurde ein schwacher Ruf laut. Kranklich, hohl, gebrochen, ein wenig gereizt klang er, aber so leise die Stimme auch flusterte, sofort fuhr aus dem ledernen Sessel neben dem Bette ein Mann von machtiger, imposanter Gestalt auf, rieb sich ein wenig die Augen, strich ein paarmal energisch uber seine dicken, kurzgeschorenen Haare und legte dann seine Finger behutsam auf die Hand der leidenden Frau. Na, Elsing, forschte er aufmunternd, wobei er seine Stimme soviel als moglich herabdampfte, geht's ein bichen besser?