Die Last

Es war Tag geworden. Noch immer rieselte der Regen und troff an den kleinen Fenstern der Krankenstube herunter. Bleigraues Licht stahl sich z?gernd durch die Gardinen und mischte sich mit dem Schein der Lampe, die auch jetzt noch vor dem Bette brannte. Auf dem gro en Bauerngutshof erwachte einiges Leben. Man h?rte zuweilen ein dumpfes Aufbr?llen der K?he, und dazwischen das vereinzelte Rufen der Knechte. Doch klang alles ged?mpft, als f?rchte man, die Kranke zu st?ren. Etwas Totes, Gedr?cktes lag ?ber dem Geh?ft; und je mehr das tr?be Sonnenlicht vorr?ckte, in desto gr? ere Lautlosigkeit verfiel das Anwesen. In dem weiten, zur ebenen Erde gelegenen Zimmer wurde ein schwacher Ruf laut. Kr?nklich, hohl, gebrochen, ein wenig gereizt klang er, aber so leise die Stimme auch fl?sterte, sofort fuhr aus dem ledernen Sessel neben dem Bette ein Mann von m?chtiger, imposanter Gestalt auf, rieb sich ein wenig die Augen, strich ein paarmal energisch ?ber seine dicken, kurzgeschorenen Haare und legte dann seine Finger behutsam auf die Hand der leidenden Frau.