Die Geige

Es ist noch nicht lange her, da in einer Stadt im Westen unseres Landes, wie keine sch?nere gleich einer l?chelnden Frau ihre F? e in den Wellen eines raschflie enden Stromes badet und ihr Antlitz in seinem Spiegel betrachtet, sich die Geschichte zutrug, die ich hier erz?hlen will. Obzwar sie sich recht eigentlich im Herzen jener Stadt abgespielt hat und es Blut dabei gab und Tr?nen, so hat sie davon wohl kaum etwas gesp?rt; und wenn sie etwas von ihr bemerkte, so hat sie es im Herzen bewahrt, treu und verschwiegen, wie es gut war und notwendig; denn sie ist - auch hierin den Frauen gleichend - minder schwatzhaft als minder sch?ne. Jetzt aber, da - nach kaum zwanzig Jahren - niemand mehr ?brig ist, dem die Erz?hlung dieser Begebenheiten einen Schmerz erneuern k?nnte, und die Geschichte schon dem unerme lichen Meere der Vergessenheit zurollt, das, gn?dig und grausam, die Schicksale der Menschen in sich aufnimmt, scheint es an der Zeit, sie diesem Ende zu entrei en. Denn selbst der letzte und gewichtigste, wenn auch stumme Zeuge, welcher ihren Ausgang gesehen hat, ist gefallen, da ich j?ngst eines Abends vor den Tr?mmern des Hauses stand, in welchem sie zum Austrag kam. Es war das Haus, in dem zu unserer Studentenzeit unser Fechtmeister wohnte und seinen Fechtboden hielt; nicht der von der Universit?tsbeh?rde angestellte, bei dem man die herk?mmlichen G?nge unter Geklirr und Getrampel erlernte, sondern einer, der die feine Kunst auf eigene Hand ?bte und lehrte, und ein sonderlicher vor andern, wie die Bibel sagen w?rde. Noch waren die Arbeiter, um ihres Tages M?hen zu enden, am Werk, die letzte Mauer niederzurei en; aus dem wei en Schutt ragten einige Dielen des knorrigen, abgetretenen Fu bodens, auf dem wir bei unseren jugendlichen Ausf?llen gestanden hatten. Als die Mauer mit den hilflosen, leeren Fenster?ffnungen kraftlos fiel und eine Wolke gelblichen feinen Staubes mir die formlosen, in sich zusammengesunkenen Tr?mmer verh?llte, wurde ich seltsam anger?hrt; wie