CONTES

Je me pr?parais ? sonner au presbyt?re, quand la porte s'ouvrit. Je dus m'effacer pour livrer passage ? une femme en deuil qui sortait. Elle me parut tr?s p?le sous son voile de cr?pe anglais, mais il me fut impossible de distinguer ses traits. D'ailleurs, elle passa rapidement, reconduite par le cur? jusqu'? la voiture - une vieille cal?che de campagne attel?e d'un gros percheron - qui stationnait ? la porte. - Ainsi, monsieur le cur?, c'est bien entendu comme cela ? Voyons, nous n'avons rien oubli? ? - Je ne crois pas, madame la marquise. - Faudra-t-il vous envoyer quelqu'un de la ferme pour vous aider, monsieur le cur? ? - Merci, merci, madame la marquise... Gaudaud, mon sacristain, est habitu?... Je l'emm?nerai. - Eh bien ! au revoir, monsieur le cur?. - Je vous pr?sente mes respects, madame la marquise. Le cur? referma la porti?re, et la voiture partit, dans un bruit de ferrailles, v?n?rable et disloqu?e. - Quelle bonne dame ! me dit le vieux cur?, comme nous entrions au presbyt?re. Si celle-l? ne va pas tout droit en paradis, c'est que personne n'ira. - Qui est-ce donc ? demandai-je. Il me semble que cette figure ne m'est pas inconnue. - C'est Mme la marquise de Perseigne. - Comment, la marquise de Perseigne ? la c?l?bre et belle marquise de Perseigne ?