Campos de Castilla

Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla y un huerto claro donde madura el limonero; mi juventud, veinte a?os en tierra de Castilla; mi historia, algunos casos que recordar no quiero. Ni un seductor Ma?ara ni un Bradom?n he sido -ya conoc?is mi torpe ali?o indumentario-; mas recib? la flecha que me asign? Cupido y am? cuanto ellas pueden tener de hospitalario. Hay en mis venas gotas de sangre jacobina, pero mi verso brota de manantial sereno; y, m?s que un hombre al uso que sabe su doctrina, soy, en el buen sentido de la palabra, bueno. Adoro la hermosura, y en la moderna est?tica cort? las viejas rosas del huerto de Ronsard; mas no amo los afeites de la actual cosm?tica ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar. Desde?o las romanzas de los tenores huecos y el coro de los grillos que cantan a la luna. A distinguir me paro las voces de los ecos, y escucho solamente, entre las voces, una. Soy cl?sico o rom?ntico? No s?. Dejar quisiera mi verso como deja el capit?n su espada: famosa por la mano viril que la blandiera, no por el docto oficio del forjador preciada.